Es la hora despierta que amenaza

la paz del todo: cierto mar de alas

de guadaña, de sol de oscuros trazos,

de viento en vela en vilo entre las manos.

Es el roto de surcos, de los lobos

en siega refrendada; el aire todo

como desierto, brisa en calma; grieta

de voces en silencio y a la espera.

Es el espeso fruto de infinito

margen: un odre viejo, adormecido

y agrio de cruz y media luna. Reos

que viven con los ojos turbios; quedos

hijos del barro con sus moldes; suma

siembra de la ceniza de la duda.